Objectos de desejo - Kafka

Quantas vezes penso muito devagar, sem pressas, neste estranho convívio com eles? É sobretudo ao nascer da manhã, naquele instante de luz ténue. Com ela o dia surge-me timidamente. Mas é com ousadia que recordo o amor vivido ao longo do tempo... todos os fragmentos da sua memória confluem para me despertar. O desejo sempre impaciente e inesgotável que ora tortura, ora enternece, acendendo a devoção desse eu profundo que se descobre no inesgotável percorrer das folhas. A vista que conquista incansavelmente - agora já fatigada - as suas linhas em permanente busca... Deseja-se o que nunca se tem completamente. Não há livro verdadeiro que se possa possuir. Dentro de cada um existe um mundo. Desse, outros se geram desdobrando-se no espelho de múltiplas faces da nossa imaginação. Mundos dentro de um mundo que existe dentro do meu mundo. E este, na sua substância essencial, feito de todos eles, próximos ou distantes, reais ou imaginados, no imenso labirinto das palavras, caminho tortuoso afinal.

É já desperta que pressinto a sua companhia. O seu silêncio exorta-me a fazê-los falar. Não importa a ordem ou o lugar. Não há princípio nem fim. Só o eterno percorrer dos sonhos. A linguagem forte das explicações alternando com o mistério existencial deste ser livresco, matéria literária que ocupa espaço, como não podia deixar de ser. São as prateleiras e cantos da casa que se enchem deste modo, mas o espaço mais preenchido fica dentro de mim. Não raro observo diálogos bastante estranhos entre autores, ideias e personagens. Afinal, eu sou eu, distinta de tudo isto. E, no entanto, quanto de mim não se fez daqui?!

Pego num livro ao acaso. Abro-o e leio umas quantas palavras, algumas linhas até... Mas não, não é este aquele com o qual quero hoje conversar. Será outro, portanto, talvez escondido, sem paradeiro certo e que é preciso procurar. Nada disso importa quando se quebra o silêncio e é preciso falar. Falarmos.

Foi assim que Kafka o disse estranhamente uma vez. Era já noite e a chuva caía. O ar era frio e o bafo da respiração lá fora contava histórias - "Talvez fosse aquele curto momento de acalmia e silêncio entre a noite e o dia, quando as nossas cabeças se recostam inesperadamente, quando tudo está silencioso sem que o saibamos, visto não o estarmos a observar e de repente desaparece; ficamos sós, os nossos corpos dobram-se, olhamos em redor mas já não vemos nada, nem sentimos qualquer resistência no ar, contudo interiormente recordamo-nos de que a uma certa distância há casas com telhados e com afortunadas chaminés angulosas em direcção ao chão e que a escuridão escorre através de águas-furtadas para vários quartos. E é uma felicidade, pois amanhã será um dia em que, embora possa parecer o contrário, conseguiremos ver tudo."

Ainda que nunca se possa ler tudo...




- De Kafka: excerto de Descrição de uma Luta

- Imagem: pesquisa do Google

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