Fio de Ariadne

31 de Janeiro de 2012

2012-01-31T00:28:00.001Z

o poema não é bonito
o poema é só
poesia
para dizer o poema
que és tu

mas agora os meus olhos fecham-se
são persianas das casas
ao cair do dia
movimento lento vagar cuidadoso
e então
o olhar por dentro
doce consciência
meu ritmo e cadência
no que há de ti

tenho um minuto improvável
dentro de sessenta segundos
marco as tuas palavras
sublinho-as como quem estuda
a cor secreta dos desejos

+ dois minutos prováveis
duas vezes sessenta segundos
para sentir que
toco a tua pele amanhã
tão devagarinho
que o poema é isso
o poema és tu

30 de Novembro de 2011

2011-11-30T13:33:00.001Z

encostar-me à tua boca
para encontrar a palavra
presa ao fundo da garganta

encostar-me à superfície
para descobrir-te o som
livre no denso silêncio

e juntar às flores com mel
letras muito pequeninas
dançando na nossa pele

horas são presas dos dias
e um pedaço de infinito
preso neste papel

é tudo encostar-me ao céu de desenhar-te nuvens...

12 de Outubro de 2011

2011-10-12T09:22:00.001+01:00

quero dias transparentes como uma palavra tua
noites de brilho e sopro como um só gesto teu
mas
falta dizer que é vidro o que contigo é
falta dizer que é folha onde se inscreve o traço
que marca a hora do dia
em fuga pela manhã

sento-me então à tardinha
no grande banco de pedra
uma palavrinha tua
inda está à minha espera
à volta do fogo-pele

e conto animais ferozes
à solta pelos milhares
mil e três ou mil e quatro
qu'isso soma qu'isso aumenta
conto a conta que tu contas
e que eu conto nestas contas
à vida

digo-te agora o total
há senhorinhas à espera
do teu conto tão fatal

30 de Agosto 2011

2011-08-30T16:30:00.000+01:00

há pessoas que são assim e pessoas que são doutra maneira

mas tu não és assim nem és dessa outra maneira

eu que sei como tu és

no silêncio sepulcral

noto sempre a tua forma

e envolvo o correr do traço

que ocupa todo o teu espaço

por entre o desenho impresso

depois das folhas de chá

enfeitarem digo a alma

é líquida a tua forma

e splash! banho-me nela

tens flores? deita-me nelas

a forma só é possível

no ser que há no dentro dela

04 de Abril de 2011

2011-04-04T05:51:00.003+01:00

estava aqui a pensar em escrever-te uma carta de amor. daquelas bem ridículas tal como as designou o mestre da filosofia das cartas de amor. mas nisto deparei-me com o facto de ser extremamente difícil ser ridícula. é uma limitação quase certa. porque se eu te escrever qualquer coisa como: meu amor eu queria enfeitar o céu todo só para tu passares e seres à hora do crepúsculo aquela única estrela que pode iluminar-me... sendo que isto assim dito poderia não ter fim... bom se eu te escrevesse isto acho que não conseguiria ainda ser suficientemente ridícula. e de todo o modo é ridículo porque como poderias tu voar pelo céu à hora do crepúsculo sem imediatamente caíres submetido à força da gravidade? claro que posso acrescentar seres tu o único ser humano que conheço com asas e capaz de voar desafiando todas as probabilidades. ou seja o meu amor aquele que tudo pode na minha perspectiva. já estou entretanto a perceber que assim a carta começaria a ficar suficientemente ridícula para poder ser considerada uma carta de amor. o que só poderia levar-me a equilibrar as coisas até porque eu nunca quereria que desafiasses todas as probabilidades e pudesses magoar-te nesse tão lindo vôo a cruzar o luar até seres o único objecto visível para mim no firmamento. neste ponto começo a pensar que o mais ridículo de uma carta de amor é querer-te nela meramente invocado de forma humana e conseguir dizer-te alguma coisa importante porque realizável com a fantástica perturbação inerente a todo o estado amoroso. e agora... que estranho: até me parece que ser ridícula começa finalmente a ser fácil. basta dizer-te de modo muito claro: tu és o meu amor e por isso o meu olhar acompanha-te... e dizer-to fica tão mais ridículo simplesmente porque é possível. devo ainda acrescentar porque afinal as coisas do amor nunca são assim tão simples: podes entender por olhar o que nele quiseres ver. e enfim parece-me que consegui ser suficientemente ridícula para isto poder considerar-se uma carta de amor. falta o remate final: esta cartinha é para ti.

20 de Março de 2011

2011-03-20T05:59:00.001Z

quando é dia de dizer diz-se mesmo que não fique dito. que és tão raro como flor no deserto. que és mais vida para além de... alguma coisa que não pode dizer-se a não ser mal-dita. e podes pensar desse mal-dito o que quiseres porque podes pensar e dizer o que quiseres fazer acontecer. afinal sou eu que não consigo torcer bem as palavras para nomear as coisas desde a sua raíz. fazê-las acontecer. há outros com melhor sorte ou apenas com mais engenho floreado ou corrosivo tanto dá. conseguem dizer. e eu sem encontrar a palavra que te nomeia para lá de... e nem sequer capaz de dizer o de. mal-dita limitação também tão pouco clara e nada bem-dita. mas se te falar como se... quero dizer se te disser como quem acredita que diz até parece que sou capaz. de te dizer assim como se fosse fácil. de dizer que tudo se repete mas tu não. tu não és repetido. quando fazia colecção nunca gostei de cromos repetidos. é preciso humor até nas coisas sérias. como esta de não se dizer nada acreditando que se diz tudo. se eu tivesse vinte anos diria "amo-te". agora não há verbo para me conjugar contigo. ontem estive uma hora inteira a tentar inventar um verbo. enquanto o vento lá fora desarrumava folhas nas árvores. desarrumava eu verbos como quem se entretém. para te dizer. pronto mal-dito mas dito. continuo depois digo eu agora porque os verbos neste momento dizem-me que estão com sono. e o melhor que arranjei por hoje ao dizer-te foi este mal-dito "sono-te". não sei se me conjuga contigo porque também se diz que há sonos trocados. verdade seja dita tudo requer ser aperfeiçoado...

13 de Março de 2011

2011-03-13T18:35:00.001Z

não há muito a dizer acerca de mim
não há muito a dizer acerca de ti
há uma hipótese de eu ser borboleta
se tu rodares o botão do meu desejo
vejo...

14 de Fevereiro de 2011

2011-02-14T10:09:00.034Z

estás quando os teus dedos escrevem e estás quando a flor se desmancha por não estares
já é amanhã e nada fala de ti no murmúrio silencioso no colorido do céu vazio
penso-te depois de amanhã se hoje te sentir logo ao adormecer
meu cavaleiro andante que cruzas este mundo repleto de mãos
ansiosas cambiantes do que não sou para te revelar no futuro
um sussurro ao teu ouvido será eco do meu silêncio quando te disser
"os teus olhos são dois lugares cintilantes" mesmo aqui ao pé de mim
e te proteger do sol faíscante e dormente me encostar a ti
após afastar a chuva e os animais foragidos que ressurgem na calada da noite
do teu corpo florestal dessa frescura e calor mais as cores
da exaltação singular que me transporta... a ti
pois tudo desfalece connosco atrás das árvores
e há um lobo perdido a rondar este abraço mortal
(tantas luzes numa casa e não acendem nada)

04 de Fevereiro de 2011

2011-02-04T13:00:00.000Z

eram tantas horas e fiquei assim neste estado que é perto de ti como pássaro de olhar tímido encostado à sombra das árvores escassas nesse lugar mítico ardente queimado pelo sol imóvel que brota fosforescente ao meio-dia

serão poucas horas para estar contigo quando o inverno nos entrar gelado no corpo sem atingir o coração e quando a linha do teu rosto aparecer na minha mão e tudo se fizer nela meu desenho favorito

e quando partires saberei ver que às 3 da tarde o mundo é um grande cão raivoso tão negro como o céu nocturno de uma noite fechada aos sonhos
(respira voraz mas não me devora)

até que um beijo teu caia nas minhas mãos para eu voltar a colocar no firmamento mesmo ali ao lado dessa estrela invisível que é o amor

03 de Janeiro de 2011

2011-01-03T17:13:00.002Z

e uma folha de mim atira p'ra ti... e outra folha de mim atira p'ra... ti... como se toda aquela noite antiga fechada e tão silenciosa fosses somente tu. tu que invoco dominada por este sentimento duma ocidental.

29 de Dezembro de 2010

2010-12-29T05:32:00.001Z

Queria dizer-te tanto tanto e falar-te do impossível. Do quanto e do como te acompanho nas fracções de segundo ou do tanto que o instante muda se te vejo ou te não vejo aqui na distante proximidade onde habitamos uma dimensão fugaz que tento agarrar com as palavras escritas mas não-ditas solitárias à deriva no terno silêncio que desconhecemos tanto quanto o calor inventado logo pela manhã para criar a pequena ilusão que parece então aquele oxigénio único e respirável a guardar no frasco maior e mais resistente da doce compota dos sonhos que serve para barrar o pão que é o desejo imenso de te descobrir por entre a multidão... e ali estás tu não inventado mas existente por entre a penumbra da lucidez. À mesa espera por mim essa escrita objectiva a única capaz de esquartejar o ser mas que não te diz nem pode mostrar-te aos olhos ansiosos que querem ver-te por completo mais uma vez. O mundo não vai acabar e eu diria por vezes que ele não terá fim apenas para que possas existir todos os dias mais uma palavra-flecha que preenche o vazio do universo como se foras uma estrela da manhã e às vezes da noite também. Não posso fazer de ti todo um senso delicado neste lugar instável onde te toco com os dedos da imaginação. Mas posso fazer de ti constantemente um mar imenso que volta sempre para tocar o areal desértico do verbo por ti sem princípio nem fim.

15 de Dezembro de 2010

2010-12-15T06:36:00.000Z

Com mil palavras ditas e outras mil silenciosas desenho devagar um novo lugar para estar... contigo.

17 de Novembro de 2010

2010-11-17T06:50:00.002Z

Respiração

No ar um céu cinzento fala-me dos amores que se impedem de penetrar bem fundo nas profundezas do mar. Dos que ficam à tona e na crista das ondas eis que vão e se embalam em crenças pois ofertas dos deuses só o são em dias de desespero. Um céu cinzento que se obriga a chover e depois traduz líquidos amores que então se revelam tímidas telas simples aguarelas pálidas efusões e enternecem vagarosamente observadores exteriores.

Oculto um fundo no mar imenso fala-me dos amores mergulhados em vívidos sonhos que impenetráveis respiram por dentro do silêncio e da escuridão a sós submersos no longo pulsar do mundo.

De perto a planura da areia onde se revela a pintura sentimental como lugar recoberto que camada após camada demora cada pincelada para criar um detalhe dentro da imensidão.

Ao alto ergue-se a lua as estrelas brilham difusas e a noite chega despedaçada quando o coração em eclipse se diz como lugar fechado na mordaz eternidade.

14 de Novembro de 2010

2010-11-14T06:44:00.000Z

Imaginar

... porque em cada dia ao acordar desenho devagar a linha do teu rosto para te respirar.

Prémio Dardos

2010-11-09T17:33:00.002Z

Este bonito selo foi atribuído aqui ao Fio de Ariadne, pelo Miguel Gomes Coelho e pelo seu Vermelho Cor de Alface. Agradeço imensamente ao Miguel, não só pelo selo/prémio, mas, sobretudo, por saber que ele acompanha e partilha comigo estes meus pequenos devaneios literários com amizade. Se é que eles têm algum valor, isso prende-se certamente apenas com o facto de a sua atenção e companhia serem uma constante - o que se aplica também a todos os outros/as que gentilmente me acompanham.

«O Prémio Dardos é o reconhecimento dos ideais que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc... que, em suma, demonstrem a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas letras e as suas palavras. Estes selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre blogueiros, uma forma de demonstrar o carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web.»

O Dardos requer que algumas regras sejam respeitadas:

- Exibir a imagem do Selo no blogue;
- Revelar o link do blogue que me atribuiu o Prémio;
- Escolher 10, 15 ou 30 blogues para premiar.

Indicarei, assim, as minhas escolhas para este prémio, limitando-as a alguns espaços que vou acompanhando e que considero possuírem vocação literária. Com votos de que continuem a enriquecer a blogosfera e a presentearem-nos com a sua boa intervenção e companhia.

João Olhos no Mar

Monstros Antigos

Sublime Porta

Arditura

Artmus

A Tradução da Memória

Bandida

Livro de Anúncios

Estas nomeações são acima de tudo um gesto de reconhecimento e admiração da minha parte para com os nomeados, pelo que não espero outra coisa, a não ser que façam agora, apenas e só como entenderem. Com um abraço.

04 de Novembro de 2010

2010-11-04T04:06:00.000Z

Dia de romantismo - em três palavras só.

31 de Outubro de 2010

2010-10-31T00:33:00.000+01:00

...e não me esquece Outubro
o teu nome não dito
tão macio nos meus lábios
até chegar a manhã

...e estas coisas impossíveis feitas de instantes possíveis
às vezes tornam-se flores.

27 de Outubro de 2010

2010-10-27T20:50:00.002+01:00

Navegar é preciso

Se o homem do leme deixa o leme à deriva sem lhe pôr as mãos
surge sempre um dia com mais direcção
nele o vento cuida da navegação

e o homem do leme amarra-o às estrelas nas horas que dorme
ondas de segredos dos segredos são
e embalam as horas desta embarcação
sigo nela ardente um corpo presente
esse curso segue e nele adormece como fora em vão
há um norte em mim mas porque estou viva
sigo sempre em frente faço as minhas curvas e construo a vida
dou-lhe a minha mão se não ando à deriva

e o homem do leme sulca todo este mar com a sua direcção --->
penetra marés e faz a viagem Inteira
uma em que é presente
vivo e meu somente
se navega em mim...

20 de Outubro de 2010

2010-10-20T19:21:00.000+01:00

Há uma hora morta todos os dias
ao minuto 19 é que ela sufoca
e é quando eu respiro
p'ra esculpir o dia

Minutos depois

sem segundos doces

eu pergunto viva:

porque me aniquilas?

E a resposta urge:
dentro de uma hora
morro anoitecida

12 de Outubro de 2010

2010-10-12T21:11:00.007+01:00

Prosa mecânica

1 - O observador-autómato auto-programa-se para interferir com o observador passional.

2 - O observador passional cruza-se com o observador impassível.

3 - O observador passional é observado enquanto observa o observador-autómato.

4 - O observador-autómato procede à prévia identificação do modelo em análise com respectiva integração no sistema e progressiva adaptação às características do objecto sensível.

5 - O observador impassível activa o piloto-automático (on) mantendo o processo em curso - faz a correcção de imprecisões/ajustes necessários.

6 - O autómato observa e obtém informação enquanto é observado. O objecto sensível é observado e fornece informação enquanto observa.

7 - Experiência em curso... Objectivos: desconhecidos.

8 - Intenção do observador passional: provável auto-conhecimento (?).

9 - Intenção do observador-autómato: um autómato não tem intenção (?) e não se auto-conhece. Objectivo do programa: desconhecido.
10 - O observador passional desenvolve sentimentos. O observador-autómato não está programado para lidar com sentimentos. Resultado: sistema bloqueado.
11 - Sentimentos do observador passional: desconhecidos. Resultados da experiência: positivos - maior conhecimento do autómato sua configuração e confirmação do auto-conhecimento pré-existente.
12 - Resultados da experiência para o observador autómato: positivos - reconhecimento das limitações do programa.
12 - Fase inconclusiva. Experiência terminada - feito (done).

Nota: toda a experiência decorre em ambiente controlado.

[Ao cair da noite por entre as horas que passam dou-te a ler o que escrevo com palavras vivas. É nelas que posso encontrar liberdade.]

25 de Setembro de 2010

2010-09-25T02:54:00.081+01:00

Meu querido sonho transatlântico: não posso deixar de assinalar o quanto me encanta esse seu irromper de todo um mundo que desconheço e que vindo de si é impura fascinação. Por outro lado eu tomá-lo-ia como arquétipo não fora este nosso desenfreado dia-a-dia. Mas neste plano terrestre o que mais há são impurezas adoráveis quando geradas por si. Efectivamente pelas suas mãos tudo se transmuta em encantos. Até os desencantos. Claro que esta sua natureza despoleta todo um mar de interrogações na minha pobre mente filha do espanto que como se sabe rapidamente se torna dependente de filosofias. Melhor dizendo de filosofices por quanto a verdade é que todo o meu pensamento se encontra subjugado à sua infinita sabedoria e é portanto de nenhum valor. Se eu quiser ser miudinha terei que reconhecer: em si cada pequena letrinha fora do lugar possui um inexplicável encanto. Fruto da sua criação tornam-se objectos de culto e de incondicional adoração a gralha o lapso a cifra o código o anagrama o epigrama e tantas outras coisas que ficam por indicar devido à minha limitada condição.

Tenho reparado: há um permanente vago sorriso ao canto dos meus lábios um fruto quase aflitivo da minha intensa afeição. Dá-me para considerá-lo preocupante na medida em que possa marcar-me rugas. E o elixir da eterna juventude está tão pela hora da morte - oh se está! Dir-lhe-ei mais meu querido sonho além-mar: há esta soberana propensão da minha alma divagante para cair nos seus braços sem que o próprio mar e suas vagas assustadoramente alterosas possam impedir este correr o risco de me afogar em si. Mentes titubeantes como a minha empreendem na ideia de que tempo e espaço são meras poeiras cósmicas nada que possa travar o percorrer de inauditas distâncias apesar de todos sabermos que as deslocações estão caríssimas ainda mais no meu caso que habito tão longe de tudo o que é o centro do mundo.

Meu querido sonho transatlântico: o meu universo (periférico) está fascinado pelo seu (concêntrico). No seu movimento voraz e vertiginoso é ele que audaciosamente reorganiza e depois desintegra esta minha matéria desejante. Claro que falamos da redução à ínfima espécie. Fico à beira do seu buraco negro ali nas regiões limítrofes. Cerca de dez minutos não mais. Dez minutos que imaginam o seu poderoso centro. Pode ser?

20 de Setembro de 2010

2010-09-20T00:02:00.005+01:00

Inscrevo-te na ténue e esbatida linha que não separa realidade e ficção para melhor te descobrir. Tu és o sonho que teimo em sonhar sabendo que nele te construo tanto como tu me constróis a mim.

Eu sonho-te hoje e tu sonhas-me amanhã quando há um tempo que passa... para tudo inventar.

08 de Setembro de 2010

2010-09-08T18:09:00.001+01:00

Tu dizes coisas importantes. Eu oiço-as muito devagar. Pois é lentamente que bebo cada palavra tua e cada uma pára por instantes poisando na minha pele como se fosse uma carícia. E há palavras tuas importantes que se instalam à volta da minha garganta para me sufocarem no grande absurdo de uma suave agonia.

Cada detalhe na tua visão do mundo é como um sinal indecifrável inscrito no meu corpo. Não te conheço mas quando a noite cai...

...respiro-te.

02 de Setembro de 2010

2010-09-02T13:16:00.002+01:00

Se tu estivesses aqui eu dizia-te:

há coisas estranhas e em nós habitam. entre elas uma deveras recorrente: escrever-te é criar-te.

(e o mais estranho é que nunca ficas escrito)

26 de Agosto de 2010

2010-08-26T00:05:00.008+01:00

Sei que - se caminhasse sempre... direcção poente - te encontraria

exactamente ali onde tu não estarias.

E encontro-te aqui oh meu sol poente

ardente

Oh meu sol poente

ardor

[mas o que vai é a música...]

17 de Agosto de 2010

2010-08-17T19:02:00.000+01:00

Caminhei bem longe e subi tão alto pela manhã. O sol todo iluminava o dia. Mas nada o iluminava tanto como tu. Saber que estás aí que existes que sentes que pensas que dizes que não dizes... Saber afinal que és tu o meu nascente e o meu poente neste lugar perdido no universo imenso em que giramos desencontrados. Saber que tu existes é ter a existência toda por descobrir. Nada sei a não ser um sonho no qual tu me sabes.

Foto A.P.

06 de Agosto 2010

2010-08-06T00:18:00.001+01:00

Reparo na tarde que finda tão bela. O céu imenso e as múltiplas cores tudo o que me alegra está aqui porque tu existes.

28 de Julho 2010

2010-07-28T05:27:00.003+01:00

As copas agitadas das árvores contam todas as histórias que quero ouvir. No céu as nuvens que passam são um sussurro do mundo que passa. E quando por ele eu passo descubro-o numa forma de estar que és tu.

Se fecho os olhos à hora que é tarde encontro-te em todos os sonhos. Crio depois o lugar onde cruzo o teu respirar até ser dia.

Acordar é só o instante em que abro os olhos e oiço o ruído do mundo. Escolho um segundo dourado e acordo.

Perante mim estás tu.

Claude Debussy, Prélude à l'après-midi d'un faune

22 de Julho 2010

2010-07-22T15:11:00.003+01:00

Ao cair da tarde olhei inteiramente o mar quase o devorei com os olhos. Tão estranho estava inquietantemente plano.

Bem ao fundo na linha do horizonte no exacto ponto de formação do raio verde que ainda não vi descobri-te.

Tu estavas sim. Procuro agora saber o que és. Um tu que não conheço e no entanto invade o espaço circundante. Um tu que sempre espero presente ou ausente perpassa todo o tempo existente. O único tu que me devora no largo abraço que entrego ao mundo.

Na terra do maior desejo o longe é tão perto.

19 de Julho 2010

2010-07-19T20:21:00.002+01:00

Deves imaginar comigo e pode ser a qualquer hora.

Tu estavas de um modo intermitente tu também não estavas. E eu sentia todo um mundo a recuperar depois de o ter guardado por entre as páginas de um livro... Todo um caminho amplo a percorrer calmamente navegando no espaço interior das tempestades. Abraçar azul e beber a tua essência que não está. Colher a tua existência incerta enfeitá-la com todas as flores inexistentes. Rir-me de mim mesma.

[Hoje a manhã surgiu com esplendor e a variedade do mundo surpreendeu o mais distraído. Estás certamente aí e vais em direcção a ti enquanto eu não estou e vou em direcção a mim.]

Lembro-me de ti quando não estou.

13 de Julho 2010

2010-07-13T20:35:00.001+01:00

Hoje tu continuas a não estar e o universo inteiro aguarda indiferente as minhas decisões. Entretanto enquanto a noite cai entorpecendo o olhar sobre os factos o meu coração bate como se tu não estares fosse uma fatalidade.

À volta das horas irrompendo por entre cada minuto que vem há outros que estão.

Outros. Inscrevo-me nos outros para confirmar que o vazio é apenas um espaço cuja linha muito ténue brinca com os meus cabelos para me perturbar. Tu não estares é um vazio e uma perturbação mas não brincas com os meus cabelos.

...e o vento sopra para me consolar...

09 Julho 2010

2010-07-09T17:32:00.001+01:00

Naquele dia uma brisa leve e serena soprava revolvendo ambiguidades. Tu não estavas por causa da vida nessa hora de sonhos. Eu estava por causa da vida nessa hora de te escrever.

Olhar o céu sem vestígios de limites é um bom exercício para nos limitarmos ao que temos. Tu não estás e esse é o meu limite.

[É quando anoitece que as estrelas podem ensinar com eficácia a permanecer na linha que o universo esboça e nós desenhamos (olharei hoje o céu estrelado para confirmar que o teu desenho não está ao lado do meu)]

08 Julho 2010

2010-07-08T17:52:00.000+01:00

Acontecia o tempo não ser tempo de flores nem de cerejas embora à volta tudo parecesse florir e frutificar. Eu sabia que tu estavas e só faltava decidir o que fazer de ti - longínquo barco no horizonte mar cálido e azul perene até ao infinito do meu querer...

Porque tu estás aqui farei de ti um longo mergulhar que tudo leva ao mar sem nada esperar. Hoje tu serás a minha flor guardada o tesouro num lugar submerso. Assim te escolhi e escolher é uma forma de realizar.

07 Julho 2010

2010-07-07T17:38:00.000+01:00

E às vezes esperavam por ele ao final das tardes gloriosas de Verão.

[Mas tu não estavas. Porque entre estar e não estar a diferença é apenas o que inventamos para modificar o curso natural das coisas.]

Amanhã escolho. Hoje sei que tu não estás. Julgo amanhã farei de ti uma flor.

06 Julho 2010

2010-07-06T06:38:00.000+01:00

Às vezes o universo inteiro é perturbado se alguma coisa estranha nele acordou. Fora eu um vento quente...! Passaria por ti para te respirar.

Mas é o universo inteiro todo em suspenso porque tu estás. E o universo inteiro todo em suspenso porque tu não estás.

Poeticamente falando...

2010-07-05T03:30:00.000+01:00

Antiga chama

2010-07-02T02:10:00.005+01:00

Viaja comigo ao centro da terra
eu pego na tua mão e trememos na escuridão
viaja comigo ao centro da noite
após mergulharmos na cratera de um extinto vulcão
há que desenhar mistérios coloridos com as nossas mãos
e aí
numa paz ardente liquefeita toda em redor
seremos completamente nós
nesse dia viajante do tempo
e nos sons... nos sons que nos habitam
na penumbra iluminada dos nossos olhos
faremos descobertas
além do norte e do sul
e de qualquer outra direcção
revolveremos a terra
até à raíz do que somos
remontaremos a um tempo antes
para esculpir a terra
dos teus ideais
sem o desgaste rápido
das minhas utopias
ou falhas de emoção
nos meus carentes matizes

viaja comigo ao centro do dia
tu pegas na minha mão
vejo-te na luz e na sombra
gravo-te todas as cores
que ainda me vais ensinar

reencontraremos esses teus e essas minhas
raízes em nós noite e dia
sem repouso e sem sossego

viaja comigo ao centro da terra
com a chama interna à superfície
para acender outros corações
que batem adormecidos
e despojados de sonhos

iremos agora ou amanhã
iremos se vieres comigo
se não vieres não iremos
irei

Sentenças

2010-06-22T16:46:00.006+01:00

O juízo estende-se ao longo da parede

à espera de ser devorado...

oscila entre o não e o sim

Na sua desconstrução há

lugar para um sim-não

e para um não-sim

mas na sua conclusão - não

Devo pronunciar-me

e o meu juízo é que

me pronuncia

Ao longo da parede estendem-se

negativas e afirmativas

na sedução de um sim/não

rompem possibilidades

e aqui mesmo a certeza

de um só possível - eu

Devo sentenciar-Te

e a minha sentença de ti

condena-Me a mim

Imagem: Robert Longo, Corporate Wars: Walls of Influence (1982)

Continuarei a lê-lo...

2010-06-20T03:04:00.002+01:00

«Seja como for, enquanto não chega esse dia, os livros estão aqui, como uma galáxia pulsante, e as palavras, dentro deles, são outra poeira cósmica flutuando, à espera do olhar que as irá fixar num sentido ou nelas procurará o sentido novo, porque assim como vão variando as explicações do universo, também a sentença que antes parecera imutável para todo o sempre oferece subitamente outra interpretação, a possibilidade de uma contradição latente, a evidência do seu erro próprio. Aqui, neste escritório onde a verdade não pode ser mais do que uma cara sobreposta às infinitas máscaras variantes, estão os costumados dicionários da língua e vocabulários, os Morais e Aurélios, os Morenos e Torrinhas, algumas gramáticas, o Manual do Perfeito Revisor, vademeco de ofício, mas também estão as histórias da Arte, do Mundo em geral, dos Romanos, dos Persas, dos Gregos, dos Chineses, dos Árabes, dos Eslavos, dos Portugueses, enfim, de quase tudo que é povo e nação particular, e as histórias da Ciência, das Literaturas, da Música, das Religiões, da Filosofia, das Civilizações, o Larousse pequeno, o Quillet resumido, o Robert conciso, a Enciclopédia Política, a Luso-Brasileira, a Britânica, incompleta, o Dicionário de História e Geografia, um Atlas Universal destas matérias, o de João Soares, antigo, os Anuários Históricos, o Dicionário dos Contemporâneos, a Biografia Universal, o Manual do Livreiro, o Dicionário da Fábula, a Biografia Mitológica, a Biblioteca Lusitana, o Dicionário de Geografia Comparada, Antiga, Medieval e Moderna, o Atlas Histórico dos Estudos Contemporâneos, o Dicionário Geral das Letras, das Belas-Artes e das Ciências Morais e Políticas, e, para terminar, não o inventário geral, mas o que mais à vista está, o Dicionário Geral de Biografia e de História, de Mitologia, de Geografia Antiga e Moderna, das Antiguidades e das Instituições Gregas, Romanas, Francesas e Estrangeiras, sem esquecer o Dicionário de Raridades, Inverosimilhanças e Curiosidades, onde, admirável coincidência que vem a matar neste aventuroso relato, se dá como exemplo de erro a afirmação do sábio Aristóteles de que a mosca doméstica comum tem quatro patas, redução aritmética que os autores seguintes vieram repetindo por séculos e séculos, quando já as crianças sabiam, por crueldade e experimentação, que são seis as patas da mosca, pois desde Aristóteles as vinham arrancando, voluptuosamente contando, uma, duas, três, quatro, cinco, seis, mas essas mesmas crianças, quando cresciam e iam ler o sábio grego, diziam umas para as outras, A mosca tem quatro patas, tanto pode a autoridade magistral, tanto sofre a verdade com a lição dela que sempre nos vão dando.»

José Saramago, História do Cerco de Lisboa

Imagem: pesquisa do Google

O meu mestre

2010-06-18T12:15:00.006+01:00

Cada um de nós é como um homem que vê coisas em

sonhos e pensa que as conhece

perfeitamente e então acorda para descobrir

que não conhece nada.

Platão, Político

Ele foi o meu mestre e por sinal um hedonista radical. Se me sorria lembro devia-se apenas ao meu olhar de espanto consagrado em cada lição. Somente o espanto era permitido como sabemos convém a um mestre de mérito em disciplina rígida de contestação. Pressentimentos vagos desvendavam ensinamentos autênticos captados no ar denso e carregado de electricidade - se uma interrogação refulgia no meu peito. Mas as grandes lições não eram temas a realmente explorar ainda que circulassem algures no subterrâneo do meu pensamento. Devoravam-se a si mesmos no decorrer das horas criando o texto oculto dele e o meu silencioso. Estranho é ter que aprender de novo a ler quando já se sabe juntar palavras e criar frases com sentido. E o meu mestre exigiu de mim tudo isso. Estou-lhe grata pois o que mais há são línguas desconhecidas que não consigo falar nem ler. Com ele aprendi mais uma mas na verdade não sei qual é a secreta designação. Mesmo assim não sei nada de aramaico e digo-o só para marcar o exotismo do que aprendi. Nem sei desta língua antiga com todos os seus dialectos nem de outros tantos idiomas que para mim são (e serão) absolutamente estrangeiros. Mas aprendi a falar a língua do meu mestre. O idioma dele. Ainda hoje me espanto pois nunca permitiu que eu usasse dicionário. Nem gramática nem nada disso. É verdade foi tudo fruto da minha atenção. Silenciosa. É sabido que nas aulas não é bom falar ainda que se possa (e deva) intervir. Mas o meu mestre não permitia intervenções. Importantes mesmo eram as provas dadas no participar da acção. Seguir à risca o guião sem desvios ou improvisos. Muito menos admitia interpretações livres do seu manifesto hedonista. As coisas seguem-se à risca ou não se seguem. E por tudo isto e muito mais eu estou-lhe grata. No silêncio muito se congemina acerca de visões ortodoxas. Daí até começar a procurar no mundo a marca de uma certa perspectiva vai um só e pequeno passo. Logo a seguir encontram-se os sinais que é preciso saber ler enquanto inventamos o nosso próprio idioma. De início o medo tolhe a leitura proibida mas o que se começa a ver de olhos bem abertos logo arranca todo o nosso ser da inércia para o perturbante desvendar dos mistérios. Então um novo espanto é o que nos atinge como uma flecha nessa inesperada hora na qual tudo e até o próprio mundo é decifrado com o nosso recém-nascido código. Tudo isto eu devo ao meu mestre tão especial. Ele foi o outro e a diferença radical que é um caminho para chegar a mim. Já não lemos agora os mesmos livros. Mas eu conheço os dele e ele sabe muito dos meus. Porque o meu mestre aprendeu comigo mesmo sem ouvir a minha voz. Sair de um lugar e partir também é algo e diz-se. É por isso em igual que já não nos lemos imperiosamente um ao outro.

...de ti

2010-06-14T05:38:00.009+01:00

Se eu falasse de ti diria todos os medos ancestrais à deriva nas noites silenciosas diria todos os sobressaltos que suspendem a respiração e desafinam o marcar das horas. Traçaria lentamente a linha que percorre sinuosa o mapa do que escreves e os lugares onde inseres a tua palavra tantas vezes estranha como se fosse um lugar que nunca se visitou. Não há como falar de ti porque se o fizesse teria que dizer tudo de cada instante intermitente que habita o núcleo da minha imaginação. Não há como falar de ti do modo como se organizam elementares sensações. Falar de ti só poderia ser o caos onde moram as palavras mais difíceis de encontrar. Poderia falar dos espaços siderais e encontrar aí repouso. Há uma paz especial na distância que é preciso percorrer para alcançar as estrelas mais longínquas. Uma viagem hipotética é sempre um lugar incerto onde é possível habitar. Mas esta outra viagem real é um ficar aqui à procura das palavras que te diriam. Qualquer coisa como delírio pontuado com calma. Qualquer coisa como insensatez plena de senso. Qualquer coisa como o sentir a que disse adeus enquanto o mar me tocava no verão passado. E agora tu és um presente desconhecido um lugar de espanto renovado um tempo de ficção tão improvável como a vida depois da morte. Tudo isto eu diria de ti se fosse capaz de dizer algo sobre ti. Na verdade não sei dizer-te a não ser com sensações não conheço as palavras que podem traduzir-te. Pensando bem... talvez nenhuma te defina mas sinto... há muitas sensações para te descrever. Deveria eu utilizar um método qualquer mais credível? um por via do qual fosse possível dizer-te com rigor? O óbvio é: não existe possibilidade alguma de te dividir em momentos ou etapas partes ou capítulos. O que há para dizer de ti é só este bloco instável de emoções e é assim julgo que as coisas mais autênticas podem ser gravadas. Ainda que não existas e mesmo que as palavras sejam somente uns puzzles aliciantes nos quais nos perdemos voluntariamente. Portanto deve ser por isso que falo de ti e que o faço como se existisses. Deve ser por isso que te levo comigo à deriva na imaginação...

Contas à vida

2010-06-09T03:08:00.004+01:00

Burilar a palavra

eu subo a estrada e volto a descer

Burilar a palavra

eu termino a acta que volto a fazer

Burilar a palavra

o quanto me cansa e volto a querer

Destroçar a palavra

que nunca se alcança e destrói o ser

Condensar na palavra

toda a vã ficção e o inútil querer

mais do que é preciso menos faz-me falta

dito é interessante escrito irrelevante

Cem palavras amigas outras cem inimigas

vinte mil traidoras duas são leais

uma é indizível zero no silêncio

toda é emoção

Burilar a sensação
um guarda-chuva amarelo cruzou o meu olhar

Espanta-espíritos

2010-05-14T01:53:00.013+01:00

Numa tarde imensa o tempo não enganava e era curto. Para dizer ou descobrir todas as coisas imensas ali a saltarem do peito que tu não vias nem tinhas tempo para ver. Em contraluz uma ilusão quebrava as horas marcadas. Era o tempo de não haver tempo para desatar nós e laços que como desejos fortes lutavam para existir em liberdade.

Abriu-se uma janela que o vento trazia à vida. Há uma arrogância desumana no sentir que subestima os objectos inanimados. Mas nunca to disse. Não houve tempo. O frio invadia os corpos que acreditamos terem alma. Via-se ao longe um cortejo de carros rodando devagar. Alguém morreu mas isso que importa se o tempo está ocupado na lida que o corpo pede e é calor? De resto os mais bonitos cortejos deste tipo não são estes e sim aqueles que vês numa pintura de Matisse. Na morte a joie de vivre. Peguei então na ilusão tão pura tão bela e reconfortante. Mirei-a atentamente devorei todos os seus lados e analisei perspectivas. Havia uma brecha e por ela dei conta saíam todos os instantes da realidade que urge. Mas na obscuridade o corpo diz sempre beleza e é nela que queremos estar. Eu insisti e coloquei em exposição muito crua a ilusão. Sem jogo de luzes era difícil encará-la. Com cuidado afaguei-a não fosse explodir em milhares de nadas e depois de quebrada não saber como a reconstruir.

Não percebes nada. A ilusão é o cerne da questão. É simples: sem ela não conseguimos viver - foi essa voz de então e a frase dita o que ecoou até hoje nos espaços fechados. Abri eu mesma a janela para afugentar maus-olhados. Tenho pena nunca me ofereceste um espanta-espíritos. Por outro lado melhor assim não fosse ele demasiado eficaz ao ponto de espantar o meu. Julgo seria pena verdade depois não poderia pensar certas coisas que é preciso cogitar.

Naquele tempo levaste a ilusão contigo. Há mais quem precise de se iludir. De lá para cá portas e janelas continuam a abrir-se movidas pela força do vento. Por elas entra um aroma de terra fresca e molhada. Certo génio maligno confessou-me ser este o cheiro da liberdade. Facto é acreditei nele ainda que a claridade do aroma trespasse com brutalidade os olhos quando eles ousam vislumbrar uma qualquer ínfima partícula da realidade.

O sol não está ao rubro e sim de um tom amarelo pálido. Há poeiras pequeninas que douram a atmosfera. Ontem alguém sorriu ao meu lado e era um sem-abrigo. A vida é um espectáculo. Gostava de descrever sensações milimétricas ao estilo da Virginia Woolf. Mas o mundo inteiro espera ser contemplado. Devo ir perder-me no tempo e agir.

Imagem: L'enterrement de Pierrot (Jazz) - 1943, Matisse

Livros e filmes da minha vida: A Pousada da Sexta Felicidade

2010-04-06T01:37:00.009+01:00

Li este livro muito nova, com uns onze anos. Lembro-me de que chovia torrencialmente. Eram as trovoadas de África. Chegavam quase sempre pela tarde - e eu acreditava que tinham hora marcada. Nunca mais esqueci a história... Durante muito tempo, Gladys Aylward foi a minha heroína.

Quando vi o filme, anos mais tarde, a história ficou indissociavelmente ligada à figura de Ingrid Bergman. Ela incorporou aquela mulher determinada e cheia de coragem de uma forma ímpar. Depois de então, também nunca mais esqueci o filme, assim como aquele gracioso chapelinho oriental que a actriz usou em diversas cenas - um toque de exotismo e graça que era o máximo para mim, nessa época da adolescência.

Sobre o filme ler mais AQUI

Imagens: pesquisa do Google

Eternas questões

2010-03-30T01:01:00.003+01:00

Ela admirava Camille Claudel. Admirava-a como artista e na verdade como ser humano - completo na sua existência dilacerada. Ele dizia que era maravilhoso que ela tivesse enlouquecido. Louca por amor. Depois disto ela achou terrível e revoltante que o amor pudesse ser entendido como loucura a que é preciso chegar no seu apogeu. Que a loucura fosse prova de amor. Mas ele achava magnífico. Suspeitava ela de que o carácter grandioso deste amor estivesse no poder de alguém conduzir um outro à insanidade. Continuava também por isso a não aceitar essa "pincelada" supostamente de mestre no cerne de uma paixão. Se há loucura dizia ela está antes e logo no início. Se o amor é loucura... Que fica belo dizê-lo. Mas vivê-lo é sempre diverso.

Ele insistia que o amor é loucura. Ela queria vivê-lo enquanto lucidez. Mas os grandes dramas que resultam em histórias magníficas são sempre melhores para criar heróis e heroínas - isto parece ser verdade. No entanto ela queria saber se as pessoas simples também amam ... Se o amor pode ser simples como o correr da água de um rio que se renova e é ainda e sempre o mesmo que se agita mas segue o seu curso... Ela queria saber dessa simplicidade do amor. Do amor louco Breton e etc já tinha lido muito... Mas quase nada do amor simples.

Interrogou-se e interrogou-o ao longo de dias. Mas ele não lhe soube responder.

Escrever

2010-03-19T00:29:00.007Z

Já lá vai algum tempo... uma vez na escola, vejo uma colega, mais velha do que eu, de livro na mão a cada intervalo, aproveitando todos os minutos livres para a leitura. Professora de Português, fazia sentido, claro... Mas eu, sempre curiosa, queria muito saber que livro tão interessante estaria ela a ler... E, nessa manhã já longínqua, perguntei-lhe delicadamente: "É bom?... O livro?". Ao que ela respondeu afirmativamente, mas alertou-me para o facto de se tratar de uma leitura pessimista: o autor tinha morrido recentemente e, pelo que apurava com a sua leitura, tinha chegado ao fim da vida com uma perspectiva verdadeiramente negativa acerca do ser humano e do seu futuro. Lembro-me de assentir suavemente com a cabeça, mostrando ter tomado nota da sua apreciação, e agradeci-lhe pela sugestão de leitura, ainda que realizada indirectamente.

Por certo, ela já não se lembra dessa nossa conversa, mas eu nunca a esqueci. Não sei bem porquê. Certo é que a ideia de uma visão sem esperança acerca da humanidade (e do seu futuro) foi algo que me impressionou. Nessa época, eu acreditava que havia sempre uma saída para o maior dos males, ainda que uma dúvida desagradável volta e meia aparecesse a incomodar-me quanto a isso. Hoje, considero-me bem mais realista, mas também não posso afirmar-me uma verdadeira pessimista. Claro que o caso continua a interessar-me... Foi certamente por isso que, passados uns bons anos, dou por mim casualmente frente ao dito livro como se ele estivesse precisamente agora à minha espera. Eu tinha-o marcado na minha memória, mas nunca movera passos para o encontrar activamente. E eis que ele me surge num discreto mas marcante convite à sua leitura: escrever, de Vergílio Ferreira. Chegada finalmente a hora de o ler, é o que tenho feito. Sim, é efectivamente pessimista, não tenho como alterar esse facto. No entanto, é imperdível - ele interpela-nos. Esta é, seguramente, uma das mais nobres qualidades literárias, e assegurada, sem sombra de dúvida, por este último livro do autor, publicado postumamente. É nele que podemos encontrar passagens tão belas e profundas como estas:

«É o que sobeja, doce inquietação, neblina que a tudo dissolve, procura descentrada de não se sabe o quê e pouco a pouco uma emergência sem contornos, o esboço confuso do que não pode ter nome nem existir. Repousar aí. Sorrir aí.»

«Fala-se às vezes de "inspiração" a propósito de quem escreve uma obra. Mas nunca se diz isso de quem a lê. Mas lê-la é escrevê-la outra vez. E é preciso estar-se inspirado para o conseguir bem. A inspiração possível de quem escreve um livro cumpre-se nele sem mais para o autor. Mas a de quem o reescreve, ou seja lê, é sempre variável.»

[Excertos de escrever, Vergílio Ferreira]

Imagem: pesquisa do Google

Livros e filmes da minha vida: Jane Eyre

2010-02-28T02:00:00.005Z

[Primeiro li o livro, depois vi o filme. Desde há muito tempo, estão ambos guardados na minha memória.]

Cartas de amor

2010-01-29T09:00:00.006Z

George Sand - desenho de Alfred de Musset

Madame G. Sand
Nº 19, Quai Malaquais

Meu caro Georges, os seus belos olhos negros que ontem ofendi vieram-me à memória hoje de manhã - envio-lhe este esboço, ainda que disforme, por curiosidade, para ver se os seus amigos a reconhecem e se a senhora se reconhece a si própria.
Good night. - I am gloomy to day -

Alfred de Musset

in Cartas de Amor, Alfred de Musset e George Sand

[A Correspondance de George Sand et Alfred de Musset foi publicada integralmente pela primeira vez em 1904, em Bruxelas, pelo advogado Félix Decori. Esses textos foram de novo editados, com outras cartas e documentos, em 1956.
Os desenhos que representam George Sand são retirados de um caderno de Alfred de Musset conservado em Chantilly na Biblioteca Spoelberch de Lovenjoul.] - Nota da Editora (Relógio D'Água)

Serviço de despertar

2010-01-24T15:19:00.014Z

!Dez horas

o vulcão acorda tarde

Se o amor é uma chama
alta arde
nesta chuva paralela
onde se deita a correr

Há miríades de beijos
e o coração cai
no caldeirão da paixão
numa magia fervente
que a receita diz temperada
com interditos q.b.

2010 com Kafka e Milena

2010-01-03T04:05:00.014Z

Um Excelente 2010!

(com muitas e cativantes leituras!)

Feliz Natal!

2009-12-17T03:12:00.000Z

Elos

2009-12-03T03:23:00.022Z

Era uma rapariga e caminhava em direcção à vida pois tinha muito que fazer. Mais tarde era uma mulher sentada na esplanada ali mesmo na curva da estrada e já não sabia se o que havia a fazer seria capaz de mover os seus passos. Ao longe quase vislumbrava além dos edifícios e das ruas que entre eles serpenteavam um instante futuro onde podia ver que nada havia a fazer com ela porque já nada tinha para fazer. Foi essa quase-visão de um futuro inútil que espicaçou o seu ânimo. Movia-se para fazer qualquer coisa e não importava o quê. Da inutilidade não reza a história que também não narra o que é útil tão-só o que é escolhido. Ela era um ser humano que se interrogava acerca da sua humanidade. Foi quando ele surgiu caminhando ao lado porque tinha imenso que fazer. Entre as coisas que fizeram estava uma conversa. Mas essa não importa para nada. As interrogações também quase não contam. Quero dizer eu que narro a história: o que conta não é nada disto e por isso não me alongarei muito mais a contá-lo. O que escolho para ficar aqui registado é apenas o que ficou marcado como elos entre os dois. É bem sabido que os elos são o que conta para manter um caminhar lado a lado com muito para fazer. Portanto vejamos os elos em causa para contar o que aconteceu. Quando ela lhe deu a mão e ele sentiu a pele cálida e macia junto à sua. Quando ele lhe sorriu encontrando os seus olhos e ela franziu o sobrolho porque se sentiu invadida. Quando ela riu com vontade da piada sem importância com que ele se lembrou de enfrentar a inevitabilidade da morte. Quando ele lhe ofereceu um grande livro que ela queria ambos sabendo que pouco tempo tinham para o ler. E um dia cada um deles aqueceu uma refeição para o outro. Numa noite fria e cansada quando só o sono podia reparar as almas quebradas num mundo em aflição. Antes do sono ainda se beijaram mas foi quando o corpo dela se encolheu no dele que o mundo lá fora ganhou todo o sentido. Pela manhã as luzes de Natal na sala cintilaram à espera de outro dia.

Mas é preciso lembrar: sou eu a contar a história e o que ela nos diz não tem que ser o que aconteceu. Somente aquilo que eu escolhi se escreveu.

Música para Ariadne #1

2009-11-27T04:12:00.004Z

Especulação

2009-11-01T04:34:00.029Z

No lugar improvável do diálogo improvável à hora improvável e nos termos improváveis. A luz era provável que fosse aquela mas a temperatura estava para lá do limite do previsível.

Trabalha aqui? Sim. Eu também. Nunca o vi. Mas eu sim e aproveito para lhe perguntar: porque trabalha? Que pergunta. É preciso trabalhar. Acha mesmo? Sem dúvida. Mas porquê? Ora deve saber que faz bem. Não sinceramente não sei. Por isso lhe pergunto. Bom não posso explicar-lhe. Seria longo demais. Mas temos tempo... Temos? Eu diria que já é tarde. Tarde para...? Ora para voltar ao trabalho precisamente. Pode não voltar. Posso mas quero voltar. Ah. Pensei que não. Enganou-se. Mas não gosta de conversar? Sim muito. Então porque não fica e me responde? Posso responder-lhe amanhã. Amanhã quando? A que horas? Não sei. Não estou a marcar um encontro. Não gosta de marcar encontros para conversar? Nunca pensei nisso. Mas pense agora. Oh sei lá se a conversa estiver marcada fica logo diferente não lhe parece? Talvez. Por outro lado o mais importante é conversar mesmo que seja preciso marcar. Noto que aprecia formalidades. Não se trata disso. Estava a pensar em certezas. Certezas de quê? Bom... certezas acerca de conversas. Pois eu não tenho certezas de quase nada. De conversas ainda menos. Mas sem compromisso pode faltar amanhã. Quem lhe garante que o compromisso não é ele próprio uma incerteza? Bom a palavra de alguém a sua por exemplo vale alguma coisa. Sim vale mas pode não valer o suficiente. O suficiente para quê? Ora para a cumprir. Quer dizer que não costuma cumprir a sua palavra... Não disse isso. Mas estava implícito. No seu entender não no meu. Pareceu-me. Pois noto que se guia por aparências. Não disse isso. Mas estava implícito. É difícil falar consigo. Eu diria o mesmo de si. Quer dizer que não volta a falar comigo... Não sei porquê. Bom não chegámos a nenhuma conclusão. E é preciso? O quê? Conclusões... precisa delas? Precisamos todos. Não estou de acordo. Ah vive sem tirar conclusões nenhumas...estou a ver. Não tem nada que concluir isso está a ser precipitado. Mas concluiu até hoje alguma coisa? Se quer que lhe diga não lhe vou responder. Mas porquê? Porque está a forçar-me a concluir. Ah não gosta de conclusões forçadas. Claro que não. Posso ao menos concluir isso? Mas que teimosia. Se quiser conclua. Desde que não me inclua. Estava a pensar incluí-la. Pois logo vi... mas não seria de me perguntar primeiro se concordo? De resto nem sei em que é que pensa incluir-me... Bom no meu jantar. Que grande volta não? Grande volta? O restaurante é perto. Não se faça de desentendido. De resto é tarde. Tenho que ir... Tem mesmo? Tenho. Mas podemos marcar? O quê? O jantar... Marque. Mas conte com o acaso. Que acaso? Um igual a este. Eu não tinha marcado conversar consigo. Pois não. E estamos a fazê-lo. Sim mas o acaso não costuma repetir-se. Ah vejo em si o gosto pela repetição. A tal exigência de certezas. Mas porque é tão agressiva quanto a isso? Agressiva eu?! Sim. Impressão sua. Mas tem fundamento. Eu não diria tal. De resto os fundamentos têm muito que se lhes diga. Pois portanto devemos continuar... Continuar o quê? A conversa. Nada me obriga. Obriga-a o fundamento. Essa nunca tinha ouvido. Mas é tal e qual: se quiser rectificar a minha fundamentação... Ai já estou cansada. A sério?! Porquê? Estou cansada de pensar. Então não pense viva. Essa é boa. E pensar não é viver? Pronto não pense sinta. E pensar não é sentir? - devia explicar-me esse conselho. Tudo bem para tal estarei aqui amanhã - espero que sinta a minha presença. Para já não sinto nada mas talvez venha a pensar nisso. Humm... eu diria "que bom". Pois mas essa fica para amanhã. Essa qual? A minha resposta à sua tirada do "que bom". Afinal sempre marcámos alguma coisa... Se marca eu desmarco. Nesse caso desmarco para que marque. Combinado.

Assim se teceu lenta e inexoravelmente o caminho do improvável - ao provável.

Inútil

2009-10-27T02:23:00.008Z

Decorreu o lançamento da Revista Inútil, na qual me foi dada a honra (e o prazer) de participar. Aqui fica a divulgação deste novo projecto repleto de criatividade.

Os meus parabéns à Direcção da Revista, com votos do maior sucesso!

Errâncias

2009-10-09T04:08:00.012+01:00

Afinal o mundo dos homens e das mulheres era assim mesmo um lugar submetido à lei das compensações. "Dás-me isto eu dou-te aquilo" e a voracidade infernal e amoral de manter fantasias lucrativas por cima de toda a folha outonal. Alguns vinham dessa tradição kantiana a da pessoa como um fim em si mesmo mas isso já não se usava. Agora tinha muito mais sucesso o niilismo radical do salvar a face - ou a vã glória de mandar e dominar os sonhos de outrém por sua vez subjugado perante uma só possibilidade que fosse de galgar alguns degraus nessa quimera da ascenção social - incomoda diz-se um símbolo mais libertário menos de liberdade.

Olho o céu imenso digo-o as nuvens que passam deixando rastos de pequenas tempestades dizem que o tempo passa. À superfície a terra acidentada. Percorro-a com o olhar. O que se vê vem agora de uma outra perspectiva imbuída das imagens dos satélites. Que sonhos para sonhar os daqueles que hoje nascem? pergunto no suave cair das folhas lânguidas das árvores escassas perguntam que amanhã? Vi hoje uma rapariga e ontem era um rapaz pois nada disso importa traçavam um caminho. No bolso do casaco havia um GPS-Vida. Amanhã debaixo de um sol brilhante vou ver um senhor todo-poderoso dedo esticado sentença de morte nada disso importa. Há casas a construir. O vento é forte. Apanho os cabelos que me tapam a visão teimosos. Focos infecciosos na terra proliferam à luz do dia. Vi hoje uma mulher em luta nada disso importa entrar na epidemia ficar contaminada dizem que conta sim. Gostava de escalar uma montanha mas não tenho tempo. Fica para amanhã.

Aqui nesta janela há mar há esperança. Há a fronteira das primeiras chuvas. Estou no limiar assustador da tempestade. Ouvi hoje o ruído do trovão. Tudo parece estar bem. O mar é salgado. Posso pousar as mãos ao de leve no instante da formação das ondas. Sem as desmanchar. E se assim é tudo é possível.

Já não me lembro

2009-09-19T00:54:00.035+01:00

Agora que estava tudo arrumado todas as coisas colocadas nos seus lugares podia começar a pensar vaguear pelos labirintos da memória. Recordava alguns instantes em especial e não sabia o por que sim desses e o por que não de outros. Seria absurdo justificar as coisas quando se viviam coladas à pele dos sonhos. Claro ela ainda sonhava embora fossem sonhos com a vida de agora metida pelo meio. Chegada a hora gostava muito de ficar ali sentada à janela lá fora um mar bem próximo a encantá-la ao luar porque fazia passar uma série de imagens onde via tudo de novo ainda que de forma esbatida. As cores eram exactamente o que eram sem qualquer pincelada de fantasia. Mas não o lamentava. Ali estava ele e ali estava ela mas as mãos pendiam caídas ao longo dos corpos sem se encontrarem. Entretinha-se agora e desde há algum tempo atrás a criar mais do que a recordar ou a repisar esses desencontros. O novo passatempo inquietava-a mas colocava-a na posição de deusa criadora. Mal conseguia resistir a esse afã de dar vida juntando peças inertes porque isoladas. Olhou em volta e os olhos procuravam o ser amado que ela própria animava. Ao lado na bancada mal-iluminada espalhavam-se as diversas qualidades disponíveis. Subtilmente emitiam um doce apelo como que um lamento pediam que as compusesse e delas fizesse um todo essencial. Mas às vezes tinha medo de que o ser assim criado passasse da essência à existência e a obrigasse a confrontar-se com ele. Por isso adiava cada avanço criador. Por entre a semi-obscuridade pressentia a chama e a voz de si mesma obrigando-a a entregar-se à vertigem da escolha de cada detalhe desse fino recorte psicológico que amava. Sabia que a vida o é porque surpreende. Por isso temia resultados inesperados. Cada dia que passava aumentava esse crescendo de expectativa face ao imprevisto. Ontem mesmo tinha optado por acrescentar ao estranho puzzle dessa personalidade-ideal o desejo incontrolável de exibição e a busca de adoração. Fizera-o não porque tudo isso fosse algo admirável para si mas precisamente pelo contrário. Esperava assim não criar um ser demasiado perfeito e conseguir evitar o tédio daquele modo de ser de quando tudo está certo.

Foi após tudo isto que sentiu sim todo o dia lá no fundo de si uma incomodidade teimosa a exigir atenção. Insistia no seu ser revolvido antes mesmo de um possível confronto com tais qualidades. Imaginava-se já prostrada perante o seu deus menor em submissa adoração atropelando o facto de poder não existir nada a admirar. Não queria um deus e sim um humano. Decepcionava-se. E era aquele fundo cansaço que começava a abater-se sobre si... Talvez hoje não criasse mais nada. Havia irritação latente e isso exasperava-a. Escolhera uma qualidade humana para criar um humano que pudesse amar. E era isso mesmo que escolhera aquilo que o faria comportar-se como um ser divino. Pedia agora a si mesma não para criar mas para destruir.

Ergueu-se da cadeira numa súbita decisão. Encostada à janela deixou o olhar vaguear na escuridão. Devagar debruçou-se na noite. O ar era húmido e despedia-se do verão. Percebeu um vulto. Perdia-se à volta dos carros parados. Insistente o olhar seguiu-o distraído. Sim reparou logo no como lhe pareceu: tão perdido quanto a sua falhada criação. Marcando o instante para sempre ele virou-se e viu-a. "Acredita? Não sei onde deixei o carro." Estranho e banal. Num relance olhou para trás mas a sala mal iluminada respirava o silêncio. Ele parecia cansado e nervoso passava as mãos pelo cabelo. "De que cor é o carro?" perguntou. Ele hesitou: "Se lhe disser que não sei... julga-me louco?" E a resposta segura: "Nem um pouco. Acho-o perfeito."
Os minutos passavam. Atrás dela uma serena escuridão parecia engolir toda a sala. No lugar da bancada havia agora uma grande mancha negra. Tudo parecia um lugar vazio. Lá fora as luzes amarelas faiscavam dissolvendo as sombras. Ele tinha-se encostado ao carro mais próximo e ela à janela. Os braços cruzados e os olhos brilhantes. Adivinhou-lhe o sorriso quando o ouviu de novo: "Estava aqui a pensar... noites falantes... são raras". "Hum... é verdade. Raríssimas. É preciso esquecer muito..." retorquiu.
Havia um relógio ao longe mas o tempo sumiu-se na noite. Era agora uma vaga impressão.

Convite para jogar

2009-08-15T04:27:00.013+01:00

Havia um céu um mar e um sonho. Também ele ou ela e uma fantasia. Pergunta-se então onde estaria aquele lugar de si que inventa a vida no instante em que segue a força da corrente. Olhavam-se e tudo sabiam deles no silêncio. À frente o tabuleiro de xadrez e as peças movidas calmamente adivinhando a escolha do outro antecipando demorando criando girando o artifício com a firmeza de um soberano que não se é. Não eram. Mas faziam-se no dominar do gesto do passo do acto da sua execução. Ocultavam a hesitação até que chegava o segundo no qual urgia avançar jogar a sério fazer acontecer a vida e o ser que nem sequer se conhece.

Convidados a jogar sentados desafiados frente a frente recolhidos no vigor do raciocínio. A janela ao fundo da sala aberta ao mar suave de carícias nos rochedos beijava plácido areais amarelos cintilantes ao luar. Pesadas cortinas levitavam carregadas de magia poesia transparentes promessas de um amor. O jogo decorria indiferente. Ao canto dos olhos a brisa chamava lá fora era ver e sentir o cenário desejado fingiam consigo não ser prazer não confessado.
Então ele disse: "Deixa-me ganhar e mostro-te um paraíso". E depois ela: "Vale assim tanto um paraíso?". Mas era só jogar ao longo da noite movendo o jogo no sentido dos desejos. Ao canto da boca estava uma palavra não dita mas que os dois escutavam no tempo todo concentrados nos passos nos gestos decisivos. Já que a arte é fingir e fingir é arte no jogo delicado refinado rendilhado absorvido em tudo o que são.
O paraíso andava por ali sim escoava-se por entre as horas. Colado aos corpos imóveis sussurrava prometia desviava a atenção. Jogaram de olhos fechados na força da concentração ignorando todas as delícias que mais tarde poderiam ser conquistas e posses de vitória. Conheciam sabiam não existem paraísos mas só os que se inventam e esses têm portanto a sua hora. Agora sim depois não. Agora não depois sim. Depois do jogo antes não.
E ela soltou a mão. Desprendida uma depois a outra virou o jogo. De pé fez birra com prazer derrubou todas as peças estrategicamente colocadas no tabuleiro. Num só gesto e fúria deitou tudo ao chão. Solenemente virou a mesa e as cadeiras de pernas ao ar. E ele zangado: "Não sabes jogar." Mas ela começou a andar devagar pela sala. Foi até à janela. Aí parou olhando para fora. Metodicamente acendeu um cigarro e ponderou acerca do exterior paradisíaco: "Há uma falha qualquer aqui". E ele: "Que queres dizer?". E ela movendo o cigarro ardente riscando o ar: "Só jogo num mundo de pernas para o ar. Que tal? E ofereces-me um livro."
Foi quando ele disse: "Partida marcada. Amanhã à mesma hora".

Tâmaras

2009-07-19T03:15:00.000+01:00

Quanto no amor se depura até que seja amor. E sabes desgosto desta palavra prefiro calar o amor. Afinal assim que o temos algo nele logo declina já não é mais que poder. Até ao poder dizê-lo. Posso mesmo confessar: preferia-me imune a tal tema. Tenho os meus próprios tabus. Cada palavra que escrevo é uma a mais que destrói esse núcleo amoroso. Mas... o que o verbo desafia! fá-lo sem paralelo quando é acerca do amor. Se ao menos fosse capaz... dizê-lo apenas com gestos... a minha boca cerrada muda e quieta calada. Se as mãos em vez de escreverem ensaiassem floreados criados e oferecidos aos meus dedos contorcidos... Tudo seria mais belo. Mais difícil de gastar.

Portanto como bem vês há um amor que é poder. É o poder de dizê-lo sem que jamais seja dito. Melhor seria o silêncio que nem sequer o diz. Quem sabe um dia te digo e bem melhor (mas calada) desta partida perdida que só vence ao perecer.
Não sei nem explico porque digo estes ditos. Talvez que o dizê-los seja fatalidade destino nosso o de querer fazer nascer estas palavras...
E no entanto é certa uma vez e o mundo existia mais além numa planície longínqua e desértica. A sua imensidão era tanta que ao percorrê-la ninguém cruzava outro alguém. Era então este mundo um mundo todo varrido por ventos e em solidão. Mas como creio bem sabes todo o deserto se quebra nalgum lugar um oásis fruto de alucinação. Neste tipo de paragens onde aflora o paraíso há sempre coisas mais belas. Como é o caso de um encontro. Entre seres sequiosos. Pois o que há mais nos desertos é esta falta de tudo o que é preciso beber. Algures sob sombras refrescantes onde a água sussurrava a vida parecia crescer. Não bebiam mas já os olhares se cruzavam com receio de perder: uma gota de água ou o seu ímpeto vital.

Resta-nos imaginar... que há amor - instantâneo do olhar micro-instante inexplicável. Entre a sede e a solidão toda a vida se devora. Esquecidos perdidos mergulham em olhares desejosos. Não é preciso beber. Mas bebem. E aí ah! todo o deserto é frescura debaixo de um sol mortal! Pode a vida decorrer... no serem felizes para sempre.
Um belo dia mais tarde neste lugar tão oásis sem saber como alguém disse: "amo-te". Foi uma bela promessa. Impossível duvidar. Só que também levou à questão da tâmara - questão simbólica é certo mas há frutos capazes de tudo. Mesmo até de discordar. Caída na areia sepulcral destacava-se uma tâmara dourada-avermelhada brilhante demais suculenta demais capaz de representar quer a cobiça quer a renúncia do amor - assim se gerou o foco da tensão amorosa. Foco de vida foco de morte. Foco de luta e de conquista. Símbolo de posse. Expressão de poder.
Humm... não há como dizer um belo e promissor "amo-te" se com isso todo o fruto especial fica para o outro objecto do amor. Penso eu nisto tudo e recordo. Afinal também houve um dia e muito bem me explicaste que existem balanças. Ofereceste-me uma. Ora então vamos trazê-la para aqui e pesar. Que tal? Pois bem me parecia: a tua tâmara pesa mais que as minhas.

Que mais posso eu dizer? Impossível explicar o amor. Mal consigo nomeá-lo. E por falar nisso: comes uma tâmara comigo?

No reino de OZ

2009-07-09T02:06:00.006+01:00

Ser boazinha costuma tornar-se uma coisa aborrecida. Acontece com todas as coisas bastante previsíveis. Mas aqui tudo se trata de ficção e eu posso criar a história como quiser. Até posso criar uma história aborrecida. Se não repara:

Eu estava sentada numa mesa daquelas corridas onde o aborrecimento rapidamente se instala quando desde logo se prevê a exibição do teatro do mundo. Não que eu tenha alguma coisa em desfavor do teatro nada disso pelo contrário até amo de paixão. Mas prefiro o tipo de representação que diz meus caros agora vamos representar. E é uma tarefa nobre e elevada. Mas naquela mesa a representação era tão previsível que não conseguia cativar. Claro eu não tinha ao meu lado o eleito e o eleito de então estava afastado na mesa corrida representando um papel já bem memorizado. Não te preocupes serei justa - eu própria participava da cena e também tinha o meu papel. Igualmente memorizado. Sem dúvida e em comparação neste tipo de interpretação tu sabias os gestos e as falas muito melhor do que eu.
Mas adiante na história para não ficar aborrecida demais. Até porque eu também sou mazinha. Mas não o suficiente para te dizer que a decepção se instalava de morte. Não me arrependo de não o ter dito. Afinal somos todos humanos e decepcionantes por vezes. Por outro lado não posso deixar de o dizer porque há não-ditos que acorrentam o nosso ser a uma mesa corrida onde a verdadeira vida corre fugidia sem nada para guardar. A não ser a pequena maldade de contar esta história bastante aborrecida onde acabo por dizer o que não disse.
Qual é o momento onde se descobre essa inútil pretensão de ser Deus? de fulminar os outros com um olhar e prostrá-los a seus pés em absoluta adoração? A vã ambição de querer replicar as psiques julgando conhecê-las todas e dominá-las formatá-las? Eu podia explicar-te isto filosoficamente mas a história ficaria aborrecida demais para ti. Melhor será falar desta pequena vingança que consiste apenas em te magoar sem te magoar. Continuarás impune pois eu sou boazinha demais a bem dizer p'ra punir alguém. Sou tão humana enternecida p'lo humano dói-me sempre castigar.
Mas digo-te mesmo os bons estratagemas têm eficácia relativa. Pela repetição podem aperfeiçoar-se mas também degradar-se. Sei que possuis a técnica o engenho. Mas perdeste a arte. De me cativar. Sabes para mim Deus não tem rosto. E apesar de tu o teres esta minha benevolência extrema tão humana e aborrecida acaba por te respeitar. Acabou assim por te aceitar ali sentado na mesa corrida representando esse teatro do mundo. E eu complacente. De um modo terrível e sufocante. Foi por isso que parti. Felizmente tinha ali à mão os meus sapatos vermelhos voadores. Foi essa magia de emergência que me projectou directamente para este reino de Oz. Que é onde me encontro agora enquanto te conto esta história aborrecida. E o único caminho de regresso é livre. Se tudo correr bem levo o Homem de Lata comigo. Arranjei-lhe um coração de verdade.

Imagem DAQUI

Prémio Lemniscata - 2

2009-06-29T02:30:00.013+01:00

O Fio de Ariadne só pode estar duplamente contente. Recebeu também o prémio Lemniscata do Carlos Santos e do seu blogue, O Valor das Ideias. Como já disse, julgo que estes meus pequenos devaneios literários não estão à altura de tal distinção. Mas o Carlos Santos acha que sim. E eu também gosto de acreditar nele! Muito obrigada, Carlos!

Portanto, mais uma vez, aceito o prémio, feliz por poder passá-lo a mais 7 outros lugares que o merecem.

Mas, primeiro, transcrevo o texto oficial relativo ao prémio:

O blogue O Valor das Ideias atribuiu o prémio Lemniscata ao blogue Fio de Ariadne

“O selo deste prémio foi criado a pensar nos blogs que demonstram talento, seja nas artes, nas letras, nas ciências, na poesia ou em qualquer outra área e que, com isso, enriquecem a blogosfera e a vida dos seus leitores."

Sobre o significado de LEMNISCATA: “curva geométrica com forma semelhante à de um 8; lugar geométrico dos pontos tais que o produto das distâncias a dois pontos fixos é constante.” Lemniscato: ornado de fitas; Do grego Lemniskos, do latim, Lemniscu: fita que pendia das coroas de louro destinadas aos vencedores (In Dicionário da Língua Portuguesa, Porto Editora).

Acrescento que o símbolo do infinito é um 8 deitado, em tudo semelhante a esta fita, que não tem interior nem exterior, tal como no anel de Möbius, que se percorre infinitamente.
Texto da editora de “Pérola da cultura”.

Partilho este prémio com todos os visitantes e comentadores deste espaço. E passo-o, agora, a 7 outros blogues, a seguir indicados sem qualquer hierarquia definida:

Arion reloaded

Aartmus

À Margem

Ferreira de Castro

Astronomia Algarve

Selma Couri Barcellos

Texto-Al

Prémio Lemniscata - 1

2009-06-29T00:47:00.013+01:00

O Fio de Ariadne está todo contente. Tem um prémio Lemniscata, atribuído pela Fátima e pelo seu blogue, o Contracenar. Eu acho que estes pequenos devaneios literários não estão à altura de tal distinção, mas a Fátima acha que sim. E eu gosto de acreditar nela! Muito obrigada, Fátima!

Assim sendo, aceito o prémio, feliz por poder passá-lo a 7 outros lugares que o merecem.

Mas, primeiro, transcrevo o texto oficial relativo ao prémio:

O blogue Contracenar atribuiu o prémio Lemniscata ao blogue Fio de Ariadne

Sobre o significado de LEMNISCATA: “curva geométrica com forma semelhante à de um 8; lugar geométrico dos pontos tais que o produto das distâncias a dois pontos fixos é constante.” Lemniscato: ornado de fitas; Do grego Lemniskos, do latim, Lemniscu: fita que pendia das coroas de louro destinadas aos vencedores (In Dicionário da Língua Portuguesa, Porto Editora).

Acrescento que o símbolo do infinito é um 8 deitado, em tudo semelhante a esta fita, que não tem interior nem exterior, tal como no anel de Möbius, que se percorre infinitamente.
Texto da editora de “Pérola da cultura”.

Partilho este prémio com todos os visitantes e comentadores deste espaço. E passo-o, agora, a 7 outros blogues, a seguir indicados sem qualquer hierarquia definida:

Blog Experimental

Infinito Pessoal

num relance

O Nosso Castelo

Ilha dos Amores

Repensando

Bandida

Cavaleiros privados

2009-06-06T04:31:00.034+01:00

Queria contar-te esta história, mas já era tarde e tinha que ir trabalhar. Agora que é noite e o ar húmido da madrugada parece colar-se aos meus pensamentos, é preciso aquecer o coração. Há neste sentir das trevas uma penetração de verdades que assim nos invadem, embora também se enfeitem com máscaras. Espera senta-te aí devagar ao pé do teu mundo de sonhos e fantasias. Junta-lhe o meu. Acho que de algum modo nos encontraremos.

Era uma vez um instante quando eu estava sentada num ponto alto do mundo e a tarde já se desviava de mim. Era um piquenique à beira do céu. Eu e o cavaleiro dourado da minha imaginação. Juntos sentados na relva trocáramos cerejas por entre as bocas. O aroma das flores era ainda mais forte lá no alto. Mas a tarde já se desviava de mim... O sol caía para nos abraçar antes de aparecer o luar. E as mãos agarravam os corpos enternecidas - tudo era fusão solar. O meu cavaleiro dourado mordiscava levemente o caule de uma flor campestre pequenina que se escondia nos meus cabelos por trás da orelha. Tudo era num suave riso. A tarde já se desviava de mim...
(E tudo se repetia um dia porque tu eras o meu cavaleiro assim dourado.)

Chegou a hora do sono das horas douradas. O cavaleiro partiu no seu cavalo branco cor de neve todo enfeitado com grinaldas de flores. No ponto alto do mundo eu fiquei só porque a tarde já se desviava de mim e eu tinha que escolher. Sentada acabei por me deitar pois havia cansaço para gastar. Fechar os olhos e imaginar que o mundo era um ser homogéneo e uniforme onde não havia nada para escolher a não ser ser. Mas um calor que vinha da noite e não se compreendia depois da tarde se ter afastado de mim estava ali. O ponto alto do mundo começou a descer e a queda era vertiginosa. Abri os olhos e olhei para baixo. No fundo que de mim se aproximava uma luz era vermelha e as trevas todas a rodeavam. Uma boca imensa era o mundo que me devorava. E de súbito o cavaleiro negro da minha imaginação irrompeu do meu eu profundo para me consumir e me devorar. Vinha num grande e poderoso cavalo negro todo cintilante e enfeitado de espadas. Tomou-me levou-me para viajar. Ao correr das trevas através da noite sempre para baixo. Levou-me de vez aquela tarde que se desviou de mim. Sim desintegrou-a. Vi-a estilhaçada mil e um fragmentos da tarde dourada. Vê como foi que tudo se passou: numa profundidade onde eu mergulhava e era esse monstro que eu encontrava todo feito de mim aquele que criava a imensa escuridão. Lá só sei que tudo era um lugar de devoção erguido num altar de sublimes crenças. E os deuses devoravam a quente o meu coração... para me descobrirem.

Foi na noite cerrada que abrimos os corpos e os consumimos fervorosamente. Num modo da mente tão avassalador que inventa imperturbável um toque de sangue na palma da mão. Ele prendia-me os braços inquietos desagitando os meus receios. Ali sentia-se o sugar da alma na embriaguês. Ela levava-nos voando pela noite sideral. E consumiam-se os desejos. Via-se o como do corpo que se estende para se contorcer ao gritar o eco de um mundo que nunca viu. E agora eu sentia que o cavaleiro negro puxava os meus cabelos e agarrava o meu ser para me desmembrar toda a vontade de quietude. Dilacerava-me com o tipo de olhar que nunca se impede de mostrar. Repara vê como foi e sente: que a viagem ao longo da noite é imensa e não se deixa ignorar. Também para ti há uma capa negra esvoaçante e também uma máscara - para te envolverem para fazerem o mistério de tudo o que ainda não foi explicado. Também para ti há um braço forte vestido de negro que te prende - é o ser que de ti se desprende e te quer revelar. É este o modo negro de um sentir que é preciso percorrer.
(E tudo se repetia nas noites porque tu eras o meu cavaleiro negro.)

Então eu sentada no topo do mundo no fundo do mundo fiquei só e o meu cavaleiro tão esplendorosamente a negro com os seus olhos claros incisivos por trás da máscara adormeceu. E eu tenho que ir trabalhar porque a manhã se aproximou de mim e foi mesmo agora.
Conto-te a história mas é porque há um cavaleiro negro e outro dourado que é preciso conhecer. Revejo os seus vultos além na minha imaginação. Passaram-se as horas, e os meus fantásticos cavaleiros estão adormecidos. Acordei-os há pouco para te falar. É fácil porque eles existem comigo e vivem assim deste modo que é aqui mesmo ao lado. Basta estender a mão e abrir o coração. Estão dentro de mim. E falo-te deles. No entanto quero que saibas: ando a inventar um cavaleiro híbrido.

Príncipes e princesas

2009-05-23T04:24:00.020+01:00

Foi num cruzamento da cidade numa rua qualquer que o olhar te captou. Capturou. Era um mundo fragmentado de emoções que ressoava na atmosfera de buzinas e travões. Ainda que fossem milhares de vultos a circundar-me, encontrar-te-ia. Constituías o desafio da carne e o do espírito que a habita. Foi o elo invisível que fascinou. O não saber como com que se tece a vida que vem de um passado procurando cada fio da ligação ao futuro nas malhas do presente. Ainda hoje é incógnita se sentiste o mesmo que era então o meu pressentimento. Ou se o poder da imaginação me pregou uma partida que em si mesma eu procurava como lugar para estar sabendo que não poderia ficar.

Já aí não estou. Não poderia. Não há como estar quando o lugar é pura ilusão. Temos que reconhecer que aquela rua era uma espécie de castelo encantado aonde tu vinhas para me salvar. Mas não há príncipes e princesas. E mesmo assim... foras tu um príncipe sapo e eu amar-te-ia. Afinal eras só humano. De uma humanidade dilacerante. Tocante na sua insuficiência para me salvar. Ainda hoje te agradeço sem que o possas saber: não há salvação que não se encontre em nós mesmos. É por isso que não te vou falar do corpo e da hora do encontro destes átomos que nos constituem. Seria uma vulgaridade atendendo ao número de corpos que há no mundo passíveis de encontrar. Que encontres cem que encontres mil... só há encontro no olhar. E desencontro-te agora pois são essas as malhas nas quais se tece hoje o presente. Por vezes é preciso puxar um fio e desmanchar a rede. Fora de fantasias a verdade é que nos escapa dolorosamente tudo o que se entreteceu para trás... O romântico de tudo isso é que também se pode agarrar uma ponta. Com ela... o que a princesa faz é continuar a bordar flores e fantasias, então com outros pontos: talvez o pé-de-flor em lugar do de cruz.

Falo-te eu de bordados e de pontos... mas uma princesa que cresce tem uma particularidade que pode ser inconveniente: quer inventar pontos novos. E o único príncipe que ela pode esperar é aquele que a ajuda a inventar o tecido da vida. O que tu pensarias disso?! Bom... é certo que ficarias a pensar: quero pôr os príncipes a bordar. Mas afinal que mais compete a um príncipe que se preze senão o ser capaz de bordar com engenho e arte, inventando a vida a ferro e fogo no corpo da sua amada?! E depois... revestir-se de Ricardo Reis e ler poemas de amor:

«Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as mãos.)»

Mas a única evidência é que não vamos tecer ou bordar - ou mesmo enlaçar - nada juntos. Foi por isso que aqui gravei este pequeno estampado, desta feita com pontos de interrogação e de exclamação, imensos pontos finais. Ponto final. Sempre amovível, pode converter-se em vírgula, talvez em três pontos. Ponho reticências...

Objectos de desejo - Kafka

2009-05-07T03:08:00.015+01:00

Quantas vezes penso muito devagar, sem pressas, neste estranho convívio com eles? É sobretudo ao nascer da manhã, naquele instante de luz ténue. Com ela o dia surge-me timidamente. Mas é com ousadia que recordo o amor vivido ao longo do tempo... todos os fragmentos da sua memória confluem para me despertar. O desejo sempre impaciente e inesgotável que ora tortura, ora enternece, acendendo a devoção desse eu profundo que se descobre no inesgotável percorrer das folhas. A vista que conquista incansavelmente - agora já fatigada - as suas linhas em permanente busca... Deseja-se o que nunca se tem completamente. Não há livro verdadeiro que se possa possuir. Dentro de cada um existe um mundo. Desse, outros se geram desdobrando-se no espelho de múltiplas faces da nossa imaginação. Mundos dentro de um mundo que existe dentro do meu mundo. E este, na sua substância essencial, feito de todos eles, próximos ou distantes, reais ou imaginados, no imenso labirinto das palavras, caminho tortuoso afinal.

É já desperta que pressinto a sua companhia. O seu silêncio exorta-me a fazê-los falar. Não importa a ordem ou o lugar. Não há princípio nem fim. Só o eterno percorrer dos sonhos. A linguagem forte das explicações alternando com o mistério existencial deste ser livresco, matéria literária que ocupa espaço, como não podia deixar de ser. São as prateleiras e cantos da casa que se enchem deste modo, mas o espaço mais preenchido fica dentro de mim. Não raro observo diálogos bastante estranhos entre autores, ideias e personagens. Afinal, eu sou eu, distinta de tudo isto. E, no entanto, quanto de mim não se fez daqui?!

Pego num livro ao acaso. Abro-o e leio umas quantas palavras, algumas linhas até... Mas não, não é este aquele com o qual quero hoje conversar. Será outro, portanto, talvez escondido, sem paradeiro certo e que é preciso procurar. Nada disso importa quando se quebra o silêncio e é preciso falar. Falarmos.

Foi assim que Kafka o disse estranhamente uma vez. Era já noite e a chuva caía. O ar era frio e o bafo da respiração lá fora contava histórias - "Talvez fosse aquele curto momento de acalmia e silêncio entre a noite e o dia, quando as nossas cabeças se recostam inesperadamente, quando tudo está silencioso sem que o saibamos, visto não o estarmos a observar e de repente desaparece; ficamos sós, os nossos corpos dobram-se, olhamos em redor mas já não vemos nada, nem sentimos qualquer resistência no ar, contudo interiormente recordamo-nos de que a uma certa distância há casas com telhados e com afortunadas chaminés angulosas em direcção ao chão e que a escuridão escorre através de águas-furtadas para vários quartos. E é uma felicidade, pois amanhã será um dia em que, embora possa parecer o contrário, conseguiremos ver tudo."

Ainda que nunca se possa ler tudo...

- De Kafka: excerto de Descrição de uma Luta

- Imagem: pesquisa do Google

Ideias Interessantes

Que nada...

2009-04-26T02:59:00.007+01:00

Não tenho o sonho
na palma da mão.
Custa-me dizer-to
tão vulgarmente
que o tenho no coração.
Se acaso assim o vires...
(impossível de moldar)
por favor
enternece-te:
só assim é que o vejo
e a vida acontece-me.

Fantasia circular

2009-04-22T02:48:00.022+01:00

Entrevista de Clarice Lispector

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...iam e vinham eram incessantes movimento eterno ao abrir dos dias iam numa nave toda circular sempre circulantes os seus movimentos tomavam à tarde chá de hipocrisia no espaço vazio liam os sinais eram bons leitores liam os jornais por vezes à noite ia uma pastilha movimentos lassos que as sombras pediam nada mais havia tinham os botões de uma fantasia e por trás da máscara em leve agonia inventar o amor era respirar sempre até ser dia noite na parede tarde nos jornais chá de hipocrisia inventa-se a história ao correr da imagem luzes de magia pós de fantasia no cruzar dos tempos então se criavam nave circular com dois comandantes que eram subalternos no espaço piratas da felicidade numa fantasia toda circular...

Porquê escrever? - 2 - Além do sentido...

2009-04-20T00:40:00.005+01:00

Prémio

2009-04-19T02:34:00.011+01:00

Um prémio, que muito agradeço, chegou aqui ao Fio de Ariadne. Muito obrigada, Fátima!

REGRAS:

1. O prémio veio da Fátima/Contracenar
2. Copie a imagem acima, as regras e o questionário neste post;
3. Publique no seu blog;
4. Responda às quatro questões mais abaixo;
5. Recrute, pelo menos, sete amigos no seu Blog Roll, partilhando-o com eles;
6. Volte no blog http://bloggistame.blogspot.com/ e deixe o URL do seu blog, para o seu endereço possa ser adicionado à Lista Mestre;
7. Have Fun!

PERGUNTAS & RESPOSTAS:

1. A pessoa que marcou você: Fátima ;
2. O título e URL do site: http://contracenar.blogspot.com/ ;
3. Data em que você foi linkado: 13 de abril de 2009;
4. As pessoas que você marcou: quanto a este ponto, marco todos os autores dos blogues cujos links se encontram mais abaixo, aqui no Fio de Ariadne...

A faca no divã

2009-04-08T03:37:00.017+01:00

Uma pontada

Ao fundo da rua, a multidão apinhava-se, concentrada à volta do divã. A sessão estava marcada para as três da tarde. Ele ainda não tinha chegado, e eu dirigia-me devagar para o local combinado, prestes a desempenhar o meu papel. Na verdade, eu procurava uma solução para algo que me atormentava desde há muito tempo. Ele tinha-me prometido que tudo se resolveria pouco a pouco, três ou quatro sessões bastariam para libertar os meus fantasmas. Eu achava estranho que ele falasse deles com tanto à-vontade. Até parecia que os conhecia, que eram dele e não meus. Afinal, eu sentia-os, é certo, mas nunca os tinha visto frente-a-frente. Nem era capaz de lhes dar um nome! Ao passo que ele...era tu-cá, tu-lá com eles - se me fiasse no seu tom de segurança crescente, de cada vez que nos encontravamos lá no consultório.

Os espectáculos de rua eram cada vez mais procurados. Gratuitos, distraíam quem passava a caminho do emprego, "matavam" o tempo de quem vagueava pela cidade, sem rumo certo ou definido... Um caso de sucesso gritante, como ele tinha feito questão de focar para me convencer. Agora... eu tinha parado um pouco antes do local e o sítio já me assustava, vislumbrado ao longe por entre os fatos de tons claros dos homens e as blusas primaveris das raparigas - tinha um quê de cadafalso ao qual eu estava condenada. Claro que seria paga. Bem paga, aliás. Nada ficaria a dever pelas futuras sessões, ao longo das quais ele eliminaria de vez os meus fantasmas. Era esse o acordo, do tipo "pegar ou largar". Como eu fazia fé na sua reputação de psicanalista famoso e milagroso... enfim... decidi arriscar. As visões fantasmáticas pesavam no meu dia-a-dia. Sem forma clara e definida, sem rosto ou voz, eram uma presença inquietante que pairava à minha volta: até nas roupas que vestia, por vezes no abrir da mala para tirar qualquer coisa, o ar carregava-se da sua essência. Um perfume que se evolava dos meus objectos pessoais, invasivo ao ponto de os largar como se me queimassem as mãos.

Os meus amigos diziam-me que eu estava a ficar louca, mas eu tinha lido nos pesados livros da biblioteca que os mais loucos eram os ditos normais: "...quem não tinha fantasmas era cego!". Tão simples quanto isto. Gente importante dixit. Mas eu sentia-me uma normal verdadeira demais, e desejava não ver nada mais além... cegar só um pouquinho para descansar de tanta percepção extra-sensorial.
Reparei, então, que ele tinha chegado ao local nesse mesmo instante. Camisa branca luminosa, ar solene propício à ocasião. Sim, tudo se resolveria. E a nossa conversa, feita teatro do mundo, seria altamente eficaz - palavras suas, ditas, reditas, e também escritas em inúmeros ensaios ditos psico-analisantes, convertidos em best-sellers pela fúria do bem-viver da multidão ociosa.

Estava na hora... O divã esperava por mim. Aproximei-me devagar mas decidida, e nem o olhei quando me estendi no semi-leito avermelhado. As pessoas tinham aberto um espaço à minha volta em sinal de respeito. O silêncio agora era fatal. Calaram-se os motores dos carros nas ruas transversais e paralelas, a música deixara de se ouvir lá dentro nos cafés e restaurantes - portas abertas, todos cá fora, espiando ao longe. Ele prometera-me: "...nada de câmaras ocultas".

Reclinada no divã, a minha alma libertava-se deste mundo ao olhar o azul brilhante do céu acima de mim. Comecei a sentir a forte presença deles... Esperei, numa confiança algo receosa, pelo meu mestre e pela sua direcção espiritual. Foi quando senti uma dor estranha nas costas. O lado esquerdo do meu corpo estava quase paralisado. A sensação era suportável, mas incómoda, além de inexplicável. Ele começara a falar, mas eu mal o ouvia. Tentava perceber concentradamente o que se estava a passar comigo. As suas palavras iam aumentando a dor, ao ponto de ter que soerguer-me um pouco, ficando então numa posição caricata para o público. Procurei olhar disfarçadamente para a superfície do divã... E vi, sei que vi: o brilho cintilante do aço e o cabo de uma faca. De repente, ela recolheu-se, escondida no forro aveludado. Encostei-me de novo e o mundo acalmou. Finalmente, concentrei-me nas suas palavras...

(continua)

Imagem: pesquisa do Google

Porquê escrever? - 1 - Fantasmas

2009-04-03T20:04:00.006+01:00